Paris

De mon balcon, je surplombe la ville. Une ville grouillante et suintante d'agitation. Les souterrains de métro dégueulasse, où crève les clochards après avoir au passage régurgité leur trop plein de bière, m'apporte l'idée que Paris est une tartine pourrie. Une tartine où le pain serait rassie et que l'on aurait couvert d'une couche de confiture à la framboise pour cacher la déchéance. Mon Paris culinaire je n'y ferai bientôt plus attention. Plus que trois mois avant que ma cervelle soit aussi utile qu'un bout de chewing-gum trop mâché. Je ne sais déjà plus faire le café. Bientôt je serai tel une poupée désarticulée. Avant d’oublier comment faire, je vais trier mes affaires et les mettre en carton. Ca fera ça de moins à s’occuper pour Guillaume.  Je range dans mes boîtes pré-post-mortem-encéphalique un livre, deux pots de yaourt à la fraise, mon permis de conduire dont je ne me sers plus depuis des mois, une boîte de tampon, une boule qui, après l’avoir renversée, crache de la neige pailletée sur une Tour Eiffel en plastique, et aussi quelques unes de mes étoiles. Je range aussi mes petites robes, débardeur, maillots de bain et lunette de soleil, de toute manière, je ne passerai pas l’hiver.

Comments

[Asaliah]

Ce n'est pas assez pour décrire un texte venant de ta plume. Je dirais que c'est sublime par l'horreur et la vérité que ça dégage. C'est tout simplement a la hauteur de tout tes autres textes.
(Et oui, en plus d'être une amoureuse de Nothomb, je suis aussi fanatique de tes textes)

[Laquotidienne]

C'est un texte noir mais intéressant !